Мы были когда-то теми, с кого всё начиналось. Начинались утро, день и вечер. А ещё начиналась ночь. И ничего не заканчивалось. Так бы длилось вечно, но пришло ТО, ЧТО НЕ ЖДАЛИ, и всего этого не стало. Не стало доброго утра, его сменило утро материальной мечты; не стало ясного дня, его подменил день обеденного перерыва; как ни странно, но не стало и чудного вечера, он грубо замаскировался в вечер плескания   терпкой влаги. Но самое печальное – не стало бурных ночей, они стали ночами привычных лобызаний и тревожного сна, сна о том же материальном утре. Вот так.

А ещё мы были теми, кто всё знал и умел. И это было абсолютной правдой. Мы знали, из чего сотворён мир и умели его предсказать. Мы знали, как накормить себя и других кашей из топора плюс буханка хлеба и умели это не использовать в корыстных целях. Мы знали, наконец, отчего нам конец и умели это предотвратить. А сейчас? Что можем мы сейчас? Что знаем, умеем? Умеем плакать о призрачном, но не знаем, каково оно. Умеем бегать по кругу, но не знаем, кому это нужно. Ведь точно не нам. И самое печальное – мы умеем жить, но почему-то не живём, не ЗНАЕМ как. Почему так?

Мы же были теми, кто был!!! Куда, куда всё это пропало?! Где мы сейчас? С кем мы? Мы же были во всём, что нам интересно, теперь же у нас есть то, что интересно другим, и иногда нам кажется, что это тоже наше. Но так ли это? Мы были с теми, кого выбирали мы, а сейчас сами стали бросовым товаром и на рынке человеческих взаимоотношений вряд ли имеем вес. Да, мы имеем… А нас? Мы были везде, где хотели, и могли для этого даже не покидать комнаты; сейчас же свободны в направлениях, но скованы в выборе и маршруте, примёрзли, прикипели к местам своих притязаний и сами долдоним о том, что это так надо, это есть счастье. А счастье, оно -  птичка странная, зловредная, склюёт – не заметишь, лишь прилепишь улыбку благообразия на бритое лицо, и пойдёшь счастливый. Но мимо. Совсем мимо того, куда хотел попасть раньше. Туда, куда и сейчас хочешь, но считаешь это уже лишь грузом прошлых беспечных лет. Странно.

А кто, кто мы теперь. Мы – люди! А кем были раньше? И раньше были людьми. Но раньше мы были людьми будущего, сейчас мы пока люди настоящего. Но дело всё в том, что ещё чуть-чуть и мы станем людьми прошлого. И это не слёзы о старости, рано нам ещё стареть, это лишь та правда, какую нам навязали.

А теперь притча

«Привязали бычка к верёвочке, а верёвочку к палке  в земле. Пасись, милый, жирок нагуливай. Крепко привязали. Палка намертво вбита. Не оторвёшься. ХОЗЯИН домой пошёл, телевизор смотреть, на жизнь за стеклом полюбоваться. Сквозь муть облаков. А бычок молодой, задорный, кровь играет, жизнь бурлит. Побегал чуть по полянке, насколько верёвочка позволяла, и не о чём другом и не думал, как травку щипать. Но вдруг увидел цветок красоты нереальной, вот бы эту дивность заглотить. Рванулся – верёвочка натянулась, горло сдавила, больно, а не достать. Дальше он был, чем радиус его свободы. Потерял бычок покой. Стал кругами ходить, думать, как цветок сей заполучить. Пока думал, верёвочка на палку стала накручиваться. И сам не заметил, как верёвка всё короче и короче, а цветок, следовательно,  всё дальше и дальше. Слаб был бычок в геометрии и не знал от чего мечта всё дальше и дальше, и чем дальше был цветок, тем больше думал бычок, тем быстрее бегал  по кругу, тем короче становилась верёвочка. Так и намотался на палку, и сузился его мир к лицезрению  жалкого клочка травы вокруг неё. Ни больше, ни меньше. А размотаться слабо, бычок-то настырный, назад ходить не приучен. Так и простоял до вечера. Не побегать больше, не попрыгать. Стал мычать, бедный, ХОЗЯИНА звать. А толку? ХОЗЯИН пришёл лишь тогда, когда посчитал нужным. Посмотрел, посетовал на тупость бычка, отвязал и в хлев повёл. Только не заметил ХОЗЯИН, как смотрел бычок на тот цветок, на который наступил ОН, проходя…»

Вот, в принципе, и всё…